3 may 2007
°o.O ROSA MUERTA O.o°
4:04 a. m.
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Ella solloza tendida
en su inmensa cama
de rosas muertas.
Sólo el polvo de
esos tantos años
de encierro persiste,
esparciéndose,
arropándola.
Ella solloza, despojada,
ni sus ropas le quedan,
pues se han ido con
la llegada de las polillas.
Sólo un atisbo de luz
que cuela por la ventana
denuncia la estadía
de un nuevo día.
Ella solloza, deshecha,
y se pregunta: “¿Cuánto más?”.
Las marcas de tantas lágrimas,
llagas, heridas abiertas,
dejándose podrir lentamente.
Ella solloza tendida
en su inmensa cama
de rosas muertas,
la pérdida de su amante.
Ella solloza, y se pregunta:
“¿Cuánto más?”.
en su inmensa cama
de rosas muertas.
Sólo el polvo de
esos tantos años
de encierro persiste,
esparciéndose,
arropándola.
Ella solloza, despojada,
ni sus ropas le quedan,
pues se han ido con
la llegada de las polillas.
Sólo un atisbo de luz
que cuela por la ventana
denuncia la estadía
de un nuevo día.
Ella solloza, deshecha,
y se pregunta: “¿Cuánto más?”.
Las marcas de tantas lágrimas,
llagas, heridas abiertas,
dejándose podrir lentamente.
Ella solloza tendida
en su inmensa cama
de rosas muertas,
la pérdida de su amante.
Ella solloza, y se pregunta:
“¿Cuánto más?”.
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